В норе, домами сдавленной,

Над грязью стертых плит,

Фонарик, весь заржавленный,

Божницу золотит.

 

Темна нора, ведущая

Ступеньками к горе,

Груба толпа, бредущая

С поклажею к норе.

 

Но всяк тут замедляется

И смотрит, недвижим,

Как Дева озаряется

Фонариком своим.

 

И кротостью усталые

Полны тогда черты,

И милы Деве алые

Бумажные цветы.

 

6.VIII.16